jueves, 11 de diciembre de 2008
Imágenes de la presentación
Y finalmente el martes 9 de diciembre se hizo la presentación de "Aguaviva" y el primer libro de la colección, tres, de luciana caamaño. A teatro lleno, a café llenísimo de gente (a la que agradecemos) se abrió la noche para ver la puesta de la obra de teatro de caamaño. Alto impacto, excelente dirección, un muy buen trabajo de la autora, guadalupe sáez y pamela alías e impecable video realización de mariano tiribelli. A full la dársena con el acompañamiento de El Galpón de las Artes (una dupla que debe repetirse). Ahora, ya lo saben, los que no estuvieron pueden pedir por mail el libro de luciana que sale 7 $. Esperamos la avalancha. Realmente hay que leerlo.
Todos los dársena3 menos luciana caamaño (en camarines): juan cegarra, andrés gallina, valeria ali, ana porrúa y matías moscardi iniciando la partida.
guadalupe sáez, mariano tiribelli y luciana caamaño en la previa.
piedra libre para la directora de la puesta de tres, claudia balinotti.
el escenario de la cuadrada
entran las actrices: pamela alías, luciana caamaño y guadalupe sáez.
guadalupe sáez
luciana caamaño y pamela alías.
luciana caamaño mira a luciana caamaño en el video realizado por mariano tiribelli.
ahora sí, todos los dársena en foto artística: arriba, juan cegarra, matías moscardi, luciana caamaño y andrés gallina; abajo, valeria ali y ana porrúa.
Pasen y vean la presentación: Colección "Aguaviva" y tres de luciana caamaño
La Cuadrada - 9 de diciembre de 2008 from El Galpón de las Artes on Vimeo.
Los dársena3 agradecemos a Mariano Tiribelli por este video.
lunes, 8 de diciembre de 2008
LLEGÓ LA PRESENTACIÓN: AGUAVIVA Y TRES.
La obra más esperada de dársena3. La más anunciada y la que más expectativas ha generado, llega hoy a las tablas de La Cuadrada. Hará leyenda. Los esperamos a todos para festejar.
NO TE LO PODÉS PERDER!!!!!!!
Martes 9 de diciembre a las 20 hs
PRESENTACIÓN
AGUAVIVA
Y
-----------------------------------------------TRES de luciana caamaño
--------------------------------La Cuadrada (9 de julio 2737; casi esquina San Luis)
Instalación a cargo de El Galpón de las Artes
Elenco: Luciana Caamaño, Guadalupe Sáenz y Pamela Alías/ Video Realización: Mariano Tiribelli / Puesta en Escena y Dirección: Claudia Balinotti.
miércoles, 3 de diciembre de 2008
DÍA DE FAENA: TAPAS "TRES"/ LUCIANA CAAMAÑO
martes, 2 de diciembre de 2008
trailer de tres, la obra de luciana caamaño
Tres - Presentación en la Cuadrada from El Galpón de las Artes on Vimeo.
ANTICIPO: TRES/ LUCIANA CAAMAÑO
para leerlo completo deberán ir a la cuadrada (9 de julio 2737, casi esquina Mitre) el día martes 9 de diciembre a las 20 hs. de paso verán una puesta de la obra de teatro a cargo de El Galpón de las Artes.
tres / luciana caamaño
(dársena3. Colección Aguaviva. Mar del Plata, 2008)
-querés hacer algo hoy?
-algo como qué?
-algo como esto
-esto que estamos haciendo me da asco
-a mí, como no podría ser de otra forma, también
-y si caminamos alrededor de un punto?
-acaso eso no es casualmente lo que estamos haciendo?
-sí
-entonces?
-entonces nada
-entonces no voy a volver a dirigirte la palabra
-gracias
-te hacía falta?
-no
-a mí tampoco
-gracias
-de nada
-creo que soy un estorbo
-lo sos
-eso sí me hacía falta
-saber que sos un estorbo?
-no, rascarme la pierna izquierda
-me batís el pelo?
-me parece que no corresponde
-lo decís por el lugar?
-no, lo digo porque se me antoja
-a mí no me parece que te presentes ante mí con una tijera en la
mano y una cala en la otra y me digas en voz baja, muy, muy baja
que no tengo razón, que éste no es momento de hacer una fiesta
-pues a mí sí
-pues a mí no
-pues a mí me importa un bledo
-pues sabés una cosa? voy a hacer la fiesta de todos modos
-de hecho ya la estás haciendo
-de hecho estamos bebiendo licor de estrella
-de hecho tengo en el cuello una guirnalda fluorescente
-de hecho no recuerdo si estoy viva
-podrías callarte la boca
-tenés razón, perdón
-no te perdono, y sabés una cosa? ahora te vestís de hawaiana y
bailás
-no
-bueno, está bien
-y si reescribimos el corán?
-con toda seguridad te diría que sí y con gran entusiasmo pero
ocurre que soy analfabeta
-mirá vos, yo pensé que simplemente no hablabas español
-y ahora en qué idioma te parece que estamos hablando?
-acaso importa?
-no
lunes, 10 de noviembre de 2008
¡¡¡FINAL FINAL FINAL DEL CONCURSO "BAILANDO POR UN NOMBRE"!!!!!!
viernes, 24 de octubre de 2008
GRAN CONCURSO GRAN: BAILANDO POR UN NOMBRE.
abrirá este nuevo campo, munida de la audacia y la potencia que la caracteriza, luciana caamaño con una obra de teatro. la colección tendrá nuevo formato y algunas marcas distintivas y será un espacio para publicar guiones de cine o cortos, ensayos, narrativa breve, teatro, misceláneas.
los integrantes de la dársena -valeria ali, luciana caamaño, juan cegarra, andrés gallina, matías moscardi y ana porrúa- estamos pensando un nombre para la colección. hasta ahora no hemos llegado a buen puerto. empezamos por los seres marítimos y por ahí quedamos, en línea de flotación pero sin sumergirnos del todo y sin la brazada correcta.
se nos ocurrió, entonces, abrir un concurso para ponerle título a este nuevo emprendimiento que promete seguir con muy buen material y algunos célebres escritores.
¿qué gana el que participa? en principio, la felicidad de compartir, y en segundo lugar, el próximo libro de luciana caamaño y dos de las plaquetas ya editadas de "El pez de plata", a elección.
se comunicará por este medio el nombre ganador. pueden postear sus comentarios y/o título de colección. si ven que no les sale el comentario (a veces sucede), pueden mandar un mail a darsenatres@gmail.com y nosotros lo posteamos. esperamos lluvia de participantes.
viernes, 23 de mayo de 2008
historial: 2007.
El encuentro fue el 16 de noviembre de 2007, con presentaciones y lectura de poemas. El convite tuvo un bonus track, dos videopoemas de Franzetti, "Si X" y "Mujeres de la calle", que realmente metieron los oídos y los ojos de todos en una sintonía increíble.
Ana Porrúa, Silvana Franzetti, Jorge Chiesa y Matías Moscardi.
Mesa de galanes: Juan Cegarra, José Mayor y el Galo.
Los dibujos y el arte de tapa de Cuadrilátero circular y La pesquita son de Carla Di Luca.
Silvana Franzetti y Jorge Chiesa
La pesquita, Jorge Chiesa (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, noviembre de 2007).
Mi padre y yo
comemos en silencio:
cubiertos de acero
en movimiento
sobre el pescado.
La carne ligera
como el vuelo de una mosca
apenas se oye
en la boca.
Claro que
un oído atento
si hablara
podría ilustrar
lo que es ser
masticado.
Pensar en la lengua
y utilizarla
como un órgano mudo.
Pensar en mi padre
y comer en silencio
lo que pescamos.
*
Mi padre tuvo:
dos matrimonios
tres hijos.
Volcó un auto a 180 km. por hora
y sobrevivió.
En el hospital
comprobé que tenía las piernas
demasiado flacas
como si se las hubieran prestado
de otro cuerpo.
*
Desde la costa
mi padre y yo
miramos las ballenas.
Somos distintos.
A él le hubiera gustado
ser arponero
mientras yo adopto
la mirada mansa y resbaladiza
del hundimiento.
*
Dentro del auto
mi padre y yo compartimos
un nuevo espacio
de silencio.
Es de noche
y el baúl está lleno de ojos
de pescado muerto.
Del otro lado de la ventanilla
contra el cielo
un avión:
apenas una luz que titila
que se aleja.
Vuelvo con las manos sucias
-no sé mi padre:
nunca se las he mirado.
Silvana Franzetti lee sus poemas.
Cuadrilátero circular, Silvana Franzetti (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, noviembre de 2007).
Quise averiguar algo que no me pertenecía. El combate era en cadena, el tiempo de la pelea se extendía, como en la niñez, y su relato quedaba inmune frente a la hazaña, siempre accidental. La corrida, imposible. Seguí a los japoneses con los ojos, ya no tenían valor, se habían transformado en una foto de ellos mismos: nunca vieron al toro. Hasta que olvidé. Supe una parte, pero la olvidé. Boxeo y lidia para mí ya no existen.
La mano envuelta
con una tira de lienzo blanco
mece el saquito de té.
El peso del pugilista va a ser marcado
en la regla graduada antes
de que suene la campana.
Cada cuerpo se pliega en el saludo
la ceremonia no es, no puede ser el combate.
Alguien
en una butaca
boquiabierto desde el minuto primero,
aunque el espectáculo ocurra en tres.
*
El relator espera
que se acumulen los detalles
el raso, la piel
las lentejuelas brillen más
el agua se deslice desde la boca al cuello
hasta que los brazos se extiendan
y formen un óvalo sobre la cabeza.
El ojo izquierdo del cameraman
pasa por alto lo que hay
detrás de la cicatriz en cada velada.
La pantalla no tiene contrincante.
*
Se dice que el ribete blanco
distingue un pantalón amarillo
del otro, los cuerpos
maniquíes o figuras de cera
toman el impulso de los gladiadores.
La TV sabe quién es quién. Ahora sí
pasa algo allá arriba, una forma de actuar
la muerte en doce asaltos.
Clava su mirada en el hombro
derecha curva por línea externa
uno-dos, uno-paso-dos
el pie izquierdo hacia delante pisa
la lona impresa
se tapa la cara con los guantes, un tic
la silueta de un hombre cae
sobre la propaganda de un candidato.
historial: 2006.
Luciana Caamaño, Juan Cegarra, Andrés Gallina, Ana Porrúa, Valeria Ali, Matías Moscardi, Gastón Franchini, Carlos Ríos y Fabián Iriarte.
Hacia mediados del año 2006, para ser más precisos el día 18 de agosto de ese año, se presentaron dos plaquetas de alta potencia: cocorita de Luciana Caamaño con los espectaculares dibujos (de tapa e interiores) de Agustina Nat, y Los círculos del agua de Matías Moscardi, el único ejemplar dorado de la colección, con una
tapa diseñada por Marina Porrúa.
A eso de las 10 de la noche Fabián Iriarte habló sobre cocorita y Luciana leyó sus poemas; luego, Carlos Ríos abrió la pista de Los círculos del agua y Matías leyó algunos de sus textos power.
Hubo mucha, pero mucha gente y mucha, muchísima algarabía. Para cerrar la noche cuatro poetas invitados: Gastón Franchini, Andrés Gallina, Carlos Ríos y Fabián Iriarte.
Los círculos del agua, Matías Moscardi (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, agosto de 2006).
El color de la noche power metal en el espacio cóncavo que abre
el vidrio. En el espacio cóncavo que abre el vidrio cuando la luz
proviene de adentro, no de afuera. Una imagen que llega desde
pero sale hacia (defecto visual). Nubes plomizas como
las cañerías de un edificio costero. El flujo del agua corriendo
por el óxido. Por el óxido hasta el pico de la canilla. De la canilla
hasta la boca. Una araña del tamaño de un punto y coma trepa por
los números del calendario. Se cae y trepa / Se cae y trepa / Se cae.
El clima afecta la percepción del volumen. Subir la tele para dejar de
escuchar lo que pasa afuera. Bajar la persiana para estar seguro de estar.
De estar adentro.
La programación televisiva marca el movimiento de los astros.
En un quiz show, un hámster le lleva las preguntas al conductor
del programa en un Porche automático de juguete. Es una forma
de decir que es tarde. Las películas basadas en hechos reales no lo dejan
dormir. Sigue el camino amarillo, pero no comas la nieve amarilla.
Como la tele no tiene control remoto, hace zapping con los párpados.
180 canales con la misma imagen: un roedor manejando un auto fino
en miniatura. Sigue el camino amarillo, pero no comas la nieve
amarilla. En el programa, un participante explica que la actividad
onírica tiene lugar en el hemisferio derecho del cerebro, y la lectura
en el izquierdo. Por eso, dice, no podemos soñar con frases.
Sigue el camino amarillo, pero no comas la nieve.
Una revista de crucigramas en la heladera con la cara de Arnaldo
André. Sobre la revista, la manzana verde con lamparones amarillos
(manchas de nacimiento) no llega a tapar el rostro del galán. Girar
el cabito de la manzana repitiendo el ABC (Cada giro completo
equivale a una letra). Cuando el cabito cede a la presión concéntrica
y es extirpado de la manzana madre, entonces significa la inicial
de una persona que piensa en vos. Pero como el viejo Eddie arranca
los cabitos de un saque, la letra es siempre la A de Arnaldo,
que mira el acontecer del mordisco desde la heladera beige. Así,
con la manzana en la mano y la heladera todavía abierta, el viejo
Eddie mueve la perilla del Philco para lograr la nitidez de un canal
codificado.
En el canal cincuenta y pico, anuncian la primera película porno con
efectos especiales. Una fan de Miranda mata a su profesora de gimnasia.
En el canal Presencia, una gorda dice “me robaron a mi hijo”
como diciendo “me chorearon la bici”. Un cocinero usa la palabra
“significación”. Todo círculo es vicioso. Y vuelve a la película porno
prometida.
El Surfer Rosa espera la tanda para entrar al agua. Es la mañana y las
cosas están heladas (no es necesario tocarlas para saberlo). El sol brilla,
los pájaros heavy metal cantan. En los videos de surf, los chicos rubios
entran en los tubos, salen de los tubos, giran, cortan las olas para abajo,
cortan las olas para arriba, y saltan por el aire, para caer del otro lado
y esperar la siguiente serie. En La Flecha las cosas son distintas.
Los bodyboarders no pueden deslizarse a través de las olas conquistadas
por los jóvenes surfers. Los jóvenes surfers no pueden interferir en
el camino fluvial de los surfers viejos. Los surfers viejos no pueden,
pero igual te cortan con la quilla si no te metés bien abajo del agua,
lo más abajo que puedas. Y de vez en cuando aparece algún lobo
marino. No hacen nada, pero dan miedo. La piel del Surfer Rosa
parece mexicana. Helada su mente, que nada y filtra a contrapelo la
espuma verdosa, y su madera se pierde sola entre las olas pequeñas.
Fabián Iriarte presenta cocorita de Luciana Caamaño: ella mira y escucha, Matías Moscardi sonríe.
cocorita, Luciana Caamaño (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, agosto de 2006)
la muy cocorita
se desliza entre mis venas
con la destreza de una marmota muerta
y la entereza de una amapola destrozada.
Una estrellita vestida de punta en blanco, casualmente de blanco, con soquetitos con
volados y taquitos a lunares, con vestidito de oro blanco, se
dirige al encuentro de la marmota herida de muerte, para tomar té helado. Al
llegar se sientan en el banquito más pulcro de la plazoleta luly luly luly y
despliegan un mantelito rojo y blanco a cuadrillé. Luego comen las galletas de
miel y debaten sobre cuántas estrellitas se necesitarían para derribar a una jirafa
y sobre cuánto tiempo le queda de vida a la marmota herida de muerte.
La amapola les teje pulóveres a las visitas. El otoño está próximo y su último
pétalo pende de un hilo. Las estrellitas al borde del abismo juegan apuestas:
“¿cuál será la próxima en caer?” La estrellita con tendencias suicidas se lanza al
abismo, entonces gana. Lástima!, no podrá disfrutar el premio. Y era tan
bonito... un souvenir hecho a mano íntegramente de tul, una torta de bodas de
yeso y unos escarpines de cuero!
espuma
un bisturí
sobre el borde
de la bañera.
yo era una de la niñas
yo corría por la cuerda.
Y ahora no me vengas con esa carita de amapola destrozada porque no te
cuento el cuento de las buenas noches, puta. Tu sueño es un castillo de perlas.
Mi sueño es tu pesadilla. Cada jueves llegás y me decís que querés frutillas con
crema y yo te grito que acá sólo hay carne y que deberías saberlo. Pero vos
llorás como loca y te obsequio mi retrato de Jesús que brilla.
Carlos Ríos y Fabián Iriarte.
Los invitados de la noche se preparan para leer: Andrés Gallina, Gastón Franchini, Carlos Ríos y Fabián Iriarte.
historial: 2005 II
Los integrantes de la dársena: Valeria Ali, Matías Moscardi, Ana Porrúa, Juan Cegarra y Andrés Gallina.
Febrero, 1923
Munich
19.
Nada en que asentar las experiencias de un cuerpo-testigo, las pesadas
20.
El cuerpo, puro objeto de examen, se aquieta hasta ser solución fisiológica
24.
Nada en que asentar. Las tramas óseas y la manía de quien no se consume
ascensores. Lo equis en la estela refulgente que lo llama. Anni 1895 para
casa-laboratorio. Sin ninguna guía para el tiempo de exposición correcto,
una silla con el soporte de la película en posición. Así, predijo el uso de la
Y hágase mi voluntad*.
____________
* Roentgen, por voluntad testamentaria, hizo destruir todos sus archivos.
Ana Porrúa, el chenque (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, diciembre de 2005).
(14)
acá no hay garzas. acá no hay línea rosada (salvo en la tarde
como incrustación del cielo). acá no hay flamencos. acá no hay,
ni hubo, ni habrá dragones. acá hay martinetas (negro y blanco,
una pluma y otra pluma en contraste camuflado). acá hay maras,
distorsión de la liebre que a su vez es desencanto del conejo. acá
hay piches, corazas. acá hay viento. acá hubo tehuelches. éramos
nosotros.
(15)
acá hubo tehuelches, pieles de guanaco o chulenguitos. capas
pesadas sobre cuerpos desnudos. sólo eso. marrón la piel del
animal, cobre la del tehuelche. azul la del mar. así fue siempre.
(17)
existen los alacranes (inscripción luminosa del peligro en el pozo
de arcilla). existen los ñandúes y sus enormes huevos
blanquecinos, porosos. se cala un extremo. un agujero con forma
de hexágono imperfecto. se diseca para guardar el precioso
tesoro (adentro, un charito muerto, de plumas empapadas).
(19)
acá hay uñas de gato y dientes de león. se chupan el agua. se la
quedan, como los camellos y los dromedarios. hacen hojas
carnosas tubulares y con ángulos. las flores tienen rayos
finísimos, pétalos que parecieran elegir una lógica inadecuada.
esto hay: y la mancha rosa viejo de la mata que se extiende en la
arena de la costa. pero acá hubo una retama, resguardada por la
placa de hormigón. pocos, muy pocos colores rompen el
continuo. se necesita una mirada educada en lo liso. se necesita
un ojo que pueda descansar sin arabesco, que no pida lo que no
hay. que no pretenda.
LES PONEN UN NUMERO
con pintura amarilla
en el pecho, y los cargan.
“Con las manos a la espalda
y los pies, lo que llaman
el avión” y los cargan.
“Con un palo atravesado,
para dar la vuelta al mundo,
mudos y vendados”, y los cargan
“como bolsas de papas”,
de La Perla a Loma del Torito,
donde la hiena espera.
En la línea de fuego pueden hablar,
respiran, “están al resguardo
de sus pares”, dice la hiena,
y los cargan y los llevan.
Son los que activan la campaña,
los muertos en típicos ajustes
o en tiroteos con el orden.
Así como los perros rescatan
pedazos de carne y restos
-“una mandíbula, un suéter azul
de lana que contenía huesos,
cápsulas percutadas de Itaka”-
la hiena colecciona sus recuerdos:
“ordena desatar al más joven,
que se le diera una pala para cavar
una fosa”. Porque habla y respira,
al resguardo, pero está muerto
y por eso lo cargan, lo llevan
a un metro coma ochenta.
En la línea de fuego “los rocían
con gasoil y prenden hisopos”,
“se percibe un olor fuerte,
la combustión de cuerpos
y vestimentas”. Pero la hiena
no ve hombres ni mujeres.
“Usted está muerto”, olfatea.
“Es un muerto que camina”,
al resguardo de sus pares.
Por eso los llevan a la línea
de fuego. “Aquella cayó
por la escalera, éste sale
en el primer Menéndez, usted
opta por suicidarse en la celda”.
Y como el más argentino
“efectúa siempre el disparo”
contra los ciegos, los inválidos,
los que activan con el rezo,
los muertos que lloran y suspiran.
Por eso los cargan, en La Perla,
y los llevan, desatan al más joven,
el muerto que activa con volantes
de La Perla en la empresa provincial
hasta caer “encogido por el fuego,
con un tiro de Itaka en la cabeza”
a un metro coma ochenta.
“Nos dicen ustedes están muertos,
son muertos que caminan
en la línea de fuego”. Por eso
los cargan en La Perla y los llevan:
“atados y vendados en el borde
de la fosa que ellos mismos cavan
se les pega un tiro de Itaka”.
“LO VAMOS A CUIDAR BIEN”
dijeron los dioses de fajina
identificados por las armas,
al llevarse al hombre
por ser el mayor, o el enfermo:
en el nombre del padre y del hijo.
Y apenas traspone la puerta
pierde su casa, su nombre,
nadie lo conoce, amén:
en el lugar donde lo cuidan bien
tener nombre está prohibido
y están prohibidos los efectos
personales. “Que se saque todo,
le dicen, ahora nada hace falta,
por fin ha dejado de sufrir”.
Los argentinos de fajina
son todo para él: en el nombre
del padre, del hijo y del espíritu
“me dicen que debía olvidar
quién era, a partir de ese momento
tendría número, ningún nombre,
para mí el mundo terminaba
a partir de ese momento
en Campo de Mayo”, amén.
“No se preocupe”, decían los hombres
de la justicia argentina, “nada
le pasará a su hijo; y no lo busque,
ya dejó de sufrir, ojalá pueda ir
al cielo”. Porque en las comisarías
no lo tenían, en los juzgados
en las iglesias, en las cárceles
no lo tenían: “en adelante seríamos
un número, nadie se enteraría
de nuestra existencia” por los siglos
de los siglos. Pero “no tener noticias
es tener buenas noticias”. Están
con Dios y la justicia, en un lugar
donde los cuidan, “con médicos
y psicólogos en un plan caritativo
para salvar las inteligencias”.
Pronto el hijo volverá, el mayor,
el más enfermo, pronto dejarán de sufrir
-“me aconsejan no mirar, no había
parte del cuerpo”. Y en el nombre
de Dios: alegría, no tener noticias
son buenas noticias, fajina argentina
en Campo de Mayo: “tener al prisionero
todo el tiempo encapuchado,
sentado todo el tiempo sin respaldo
en el suelo con la prohibición
todo el tiempo de hablar o moverse”
-tampoco girar la cabeza,
“teníamos número, ningún nombre,
el mundo terminaba ahí”. No mirar,
aconsejaban, por el padre el hijo
y el espíritu: “lo vi, desvariaba
en un charco de sangre y orina”.
historial: 2005 I.
Gastón Franchini y Ana Porrúa
La dársena festeja: Valeria Ali, Juan Cegarra, Ana Porrúa, Matías Moscardi y Andrés Gallina, alias el Gallo (apodo que él mismo pronuncia el Galo).
Fabián Iriarte bebe agua (antes de leer sus poemas); el Galo entona algún fragmento y Ana Porrúa se prepara.
Los dibujos y el arte de tapa de Siete ciervos y con sutiles artimañas son de Matías Moscardi.
Fabián Iriarte, con sutiles artimañas (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, septiembre de 2005)
El girasol
debate sobre el género epistolar
marco aurelio, circa 139 annus domini: "querido fronto: si un poco
de sueño te vuelve / si una noche de invierno / si después / de tantas
noches en vigilia de las que has estado quejándote, te ruego, te ruego"
pronta respuesta de fronto: "¿que te escriba? / adiós"
enunciador elíptico y retórica de la amorosa pregunta / no se hace esperar:
"que me escribas / desde allí / desde tu soledad / hacia mi
tristeza / aliento de mi vida / ¿debería acaso arder?"
a lo que el objeto referente replica: "¿de amor? ¿por ti?" / observar
pronombres enclíticos y deícticos de difícil ubicación por su significación
ocasional.
hablemos ahora de hombres ilustres
a un efebo sin nombre del siglo
tercero de nuestra era: "aroma de olivos silvestres
para el atleta / tiara bien ornada para un rey / yelmo
para el mejor soldado / pero las rosas para ti" / firmado filóstrato.
conocemos un fragmento de la respuesta
del joven: "si es salvaje y cruel, es fuego."
estética del mundo antiguo
marco aurelio (declamando): -te cito: "tirándose rosas como lluvia"
fronto (a punto de desmayarse): -"a rose is a rose is a rose is."
marco aurelio (escondiéndose tras de una pesada cortina): -rosas no, rosas no.
se escribía seguido sin separaciones sin mayúsculas no usaban exclamaciones
ni gansefüsschen ni la curva elegante de la interrogación no había códices ni
encanto sólo retórica y néctar no hubo intercambio de cartas con el
inframundo cada uno animula vagula eran huéspedes y compañeros del
cuerpo y entonces cómo comunicarse
con sutiles artimañas
-es muy probable que hayas escuchado de tu madre, o de quienes te criaron,
que entre las flores hay una
-una
-¿que ciertamente está enamorada del sol?
-ciertamente
-¿y que sufre el sino de quienes aman?
-sufre el sino
-cual eco repites mis palabras
-vocativo soy
-la flor se yergue cuando el sol se levanta, sigue sus movimientos al par que
completa su curso
-¿y cuando se acerca al poniente?
-no lo sé, ya lo sé: heliotropa se dobla hacia abajo
-acaso desees
-¿ver esa flor?
-también
-su docilidad, su suave esclavitud
-es parte del encanto de esa idiota
-te la mostraré si vamos a dar un paseo
-fuera de la ciudad hasta el río illisus
Gastón Franchini, Siete Ciervos (Mar del Plata, dársena3, colección “El pez de plata”, septiembre de 2005)
I
En ese momento sientes
que puedes disparar mejor que tu padre
pero sería ridícula su cabeza colgada en el living.
Bien, muchacho,
ya no debes temer al olor a vinos caros
ni al sabor a caries en tu boca.
II
Ya sabemos que son ciervos
los que cavan, día tras día, el corazón
...que son bestias.
¿Pero quién los cuelga de la pared
mirándonos?
III
No debes temer a tus zapatos,
tu madre no confundirá su lápiz rojo
con tus cartuchos de caza.
Tampoco los ciervos
enseñarán a correr a los perros,
ni a morder a las mandíbulas.
Todo esto debes saber,
y que desde que naciste otro dispara,
a la manzana de tu cabeza.
IV
Nunca acabarás esta cerveza.
afilarás el hacha, prenderás un fuego con ramas
-tal vez envíes botellas al mar-
pero tu deber es cargar con los ciervos,
venderlos en la ciudad.
Nunca acabarás esta cerveza.
V
Lo último que comió este chancho
fue una manzana –dije y deje entrever mis dientes.
Me habían pedido que le enseñe el oficio a un chico
y sólo se me ocurrió esto.
Ahora diría:
Ponte el delantal, no importa lo que hagas afuera
-procura sonreír.
VI
Los ciervos saltarán tu cabeza:
tendrás dedos para contarlos,
Si piensas en peces verás anzuelos y bocas
....................................................................
tendrás dedos para contar
pero no encontrarás la mandíbula del pez.
jueves, 22 de mayo de 2008
historial: año 2004.
Algo sobre estos libros: en principio, que están raramente hermanados. Sabemos que el Gallo y Matías escriben a cuatro manos, pero estos libros individuales tienen a su vez puntos en común. Se trata de dos personajes, es decir, de dos propuestas de alejamiento de la “interioridad” por llamarla de algún modo. Dos poetas que hablan de otro/otra y dicen….. en voz muy baja el Galo: “Adela es mi abuela, sabías?” y casi a los gritos Moscardi: “Josele, existe, posta, es un amigo”. Y luego, en la lectura uno descubre que no se trata de la abuela o del amigo, sino de otros que están ahí para decir contar pequeñas historias e, incluso, para decir algunas cosas propias.
Los dos libros, las dos plaquetas tienen un hilo de plata en la ironía, aunque de modos distintos. Las dos, se escriben desde una economía inquebrantable: Adela comienza con estos versos: “Adela/ una vieja en un geriátrico”. Y Josele, con los siguientes: “Josele respira en un mundo que no”. El principio, así, parece la nada, pero a la vez es la apertura máxima de lo que saldrá de ese pequeño enunciado.
Creo que Josele y Adela hablan una lengua poética de época. En la poesía estas lenguas existen y no están por debajo de las estridentes que rompen con los tonos del momento, como cuando Vallejo escribió los versos de Trilce. Hablar el lenguaje de la época, el que no es disonante es muy difícil y eso se notó en el trabajo de corrección de Adela (cuyos últimos intentos de seguir escribiéndose fueron frenados por la realidad de la publicación) y en las de Josele (que en realidad es el tercer o cuatro libro de Moscardi desde que se decidió el proyecto de las plaquetas). Hablar el lenguaje de la época es riesgoso, con un nivel de riesgo diferente al de las vanguardias (que por otra parte no sabemos si pueden existir hoy en día). Supone un público con un oído adiestrado, tal vez, pero justamente por esto, impone el trabajo para hacer que ese oído capte lo distinto como cuando en Josele se lee “en una rotisería mira el reloj/ del microondas/ y piensa: dos minutos/ no pueden ser tanto tiempo”, o como en uno de los poemas de Adela que dice “Pero no hubo ni un solo rencor./ Sólo un balbuceo/ (que siempre funciona como refutación)./ “Lo que dignifica es el trabajo”, / amor es un estruendo que retumba/ como un bolero/ en el aire.” Porque cuando terminamos de leer estos poemas decimos….seguramente….cómo lo hicieron. Cómo pasaron de lo banal a la pregunta a fondo. Cómo de la consigna antigua (para Gallina, especialmente) al tono casi cursi del bolero amoroso? Ese es el pasaje que deben construir y sostener los que hablan el lenguaje de la época y creo que Adela y Josele lo hacen de manera impecable.
Y ahora los dejo con Moscardi y Gallina, que se presentarán en contrapunto.
Residencia del Sol.
1
Adela: una vieja en un geriátrico.
2
Cronus, Alplax
Sinemet, Stelapar:
Todo lo que le hace falta.
3
Memoriosa:
se acuerda de algo.
Los ojos de girar el momento
los pies sumergidos
en un blanco y negro.
Todo lo que le pasó fue un invierno.
4
Adela es chiquita ahora
sueña que juega.
5
Es domingo y si es domingo canta:
“pon tus manos en las manos del señor
que calma el mar”.
6
A veces muere los domingos.
7
Adela se siente reina del geriátrico:
la bañan.
8
Una visita es la de todos:
es masas finas
es cambiar el agua del mate
es la danza de las Diosas.
(Adela no se relaja)
(Adela vigila)
9
Los negros de Camerún son mutantes,
perdimos el primer partido.
Adela parece preocupada
piensa en Bilardo
cómo estará el narigón
se pregunta,
qué hará esta noche.
Por el momento:
enciende un cigarrillo
y tararea estrategias
piensa
-quizá-
en negarle la capitanía
al Diego,
el próximo partido.
10
Ni asilo ni geriátrico:
Residencia.
Josele, Matías Moscardi (Mar del Plata, dársena3, colección "El pez de plata", noviembre de 2004)
press start – insert coin
I.
josele respira
en un mundo que no
II. laser shots
1.
un juego a 3,50 la hora
2.
la velocidad de un tema punk
una H de luces intermitentes
algo como una linterna con gatillo
3.
josele piensa en
la guerra
4.
(en su cabeza)
un chaleco laser
a punto de explotar
5.
heridas de colores
ruiditos en el pecho
focos que se apagan
entre el humo artificial
de un espacio alquilado
6.
(en su cabeza)
el propio cuerpo
a punto de explotar
7.
game over
(el juego terminó)
credit 0
(no hay crédito)
press start - insert coin
(sólo resta insertar otra moneda
apretar un botón)